введите цифры на картинке если цифры не разборчивые 
|
| Подарить подарок |
Добавить в Ленту |
ЕЩЕ |
Заметка
Дневник. |
Всего записей: 368, комментариев: 159 |
Люди злы и лживы, иногда. То, что я гуляю в полнолунье, - Не порок, мой мальчик, не беда. Люди множат слухи от безделья: Им бы чем-то праздный ум занять. Ты за мной пошел бы и без зелья, Неужели нужно объяснять? Я в твоей свою ладонь согрею И скажу без тени хвастовства: То, что я с годами не старею, - Вовсе не примета колдовства. Сплетник глуп и в жизни мало смыслит. Проще взять, конечно, чем отдать. Что с того, что я читаю мысли? Просто я умею наблюдать. Все забудь, лишь только ветер дунет, Приходи – я с радостью приму. Кто сказал тебе, что я колдунья? Ты не верь, мой мальчик, никому. И когда в душе запахнет маем, И зажгутся искорки в золе, Приходи – мы вместе полетаем. Что с того, что сидя на метле?
|
||||||
/Взмывают в воздух с ее ладошек остатки пепла слепой любви... «На ладони» Алина Марк/ Остатки пепла... но где же раны? Исчезло – выжжено всё дотла. Пылали реки, пылали страны, но, как и прежде ладонь бела И сыплет щедрой морозной крупкой – глядишь, накормит замёрзших птиц… Она ведь тоже была голубкой, и даже принцы склонялись ниц Пред удивительно тёплым маем и красотою её весны. А он и светел, и понимаем, хотя казался почти Иным… Несовременная и смешная была и раньше сама собой Она, но вряд ли когда узнаем чего ей стоил незримый бой – Стать неприступной, немного странной, держать удары, учить других, А после ветру подставить раны, а то и просто плевать на них. Глядеть с улыбкой в чужие окна, искать с надеждой своё – одно. Опять у ночи плечо промокло от недосмотренных ярких снов, Опять судьба, избежав удачи, ехидно щурится из-под век. Она решила – нельзя иначе, и над землёю стал падать снег… ... И так поныне себя хоронит - ещё живая, но лишь на треть. Любовь истлела в её ладонях… остаткам пепла пора лететь… В.ГРАФ
|
||||||
Как хорошо, что ты сумел уйти, Свою игру двойную прикрывая… Тебя уже ждала онлайн другая, В фальшивой и запутанной сети… Но слов ты подходящих не искал Для финиша нескучного романа… И ты опять пошёл путём обмана, Но глупый ник секреты выдавал… Ты разводил подружек, словно кур, И все они зерно твоё клевали, С таким азартом, как и я вначале… Сообщество для виртуальных дур… Ты думал, я поверю в эту блажь? Мой сладкий, не таких в сети встречала… Я точно знала с самого начала, Что вскоре обязательно предашь… Хотелось о любви послушать чёс В сети, ведь мне в реале нету дела До тех мужчин, что дарят неумело – Не орхидеи, а шипы от роз… Ты – образ для моих колючих строк, Гнилой герой прокисшего сюжета… Гуляя в лабиринтах интернета, Следы надёжно спрятать ты не смог… Красиво заливал: «Люблю тебя..», И крылья воробья расправил гордо… Лицо – у правды, а у фальши – морда… Ты просто не умеешь жить любя… Не говори, что я к тебе строга… И вовсе ты не дьявол, если честно… Ведь у козлов, насколько мне известно – Есть тоже и бородка, и рога… Ирина Самарина-Лабиринт 
|
||||||
Обычно стихи посвящают лучшим. А сколько их было?.. Да кто считал. Попробуй узнать по какому кругу судьба повторяет такой сюжет. Сегодня с тобою играет фугу. А завтра? А завтра, возможно, нет. Но ты заворожен её словами бредёшь наугад не снимая шор. Она поглощает тебя глотками, неспешно, задумчиво. «Хорошо», - кивнёт, и водою стечёт сквозь пальцы и дразнит: «Поймай». Непоседа, ртуть и солнечный зайчик танцует сальсу, воспользуясь случаем, чтоб блеснуть упавшей звездою на небосклоне. Успеешь - желание загадай… А завтра найдёшь на своём балконе набросанный ручкой бумажный «Рай». Её календарь весь разбит по датам, расчерчен зигзагами перемен. И вот ты уже так слегка поддатый считаешь эпохи её измен, навек ненавидя духи от Гуччи и огненный отблеск её волос. И в плеере кто-то поёт хрипуче о том, что хотелось, но не срослось. Завёрнуты мысли слоёным тестом, недели размечены по часам. Но, как-то вдруг, пасмурным днём воскресным заходишь опять на знакомый сайт и путаясь в дебрях её творений, вот это ведь…точно! Оно о вас. Добавишь своё к сотне разных мнений о сером оттенке любимых глаз, о существованье, лишённом смысла, и той, что вновь пробует жизнь на вкус. Следя за её поворотом мысли, отчётливо видишь её «боюсь». И снова бросаешься в омут «может?..», захваченный вихрем её игры. И нынешним вечером кожа к коже добавит бумаги в её костры. На завтра итогом твой мир разрушен - её ураганом страстей снесён. Стихи всегда посвящают лучшим. Но не единственным. Вот и всё. © Лола Ува
|
||||||
И время - чёрт! – ни черта не лечит! - Минута – вечность… Но я – ты знаешь - привыкла к риску – мне небо – близко, и бездна – близко, я, забывая про осторожность, твержу молитвенно: «всё возможно», живу на грани, иду по краю, взлечу – не знаю, сорвусь – не знаю. И не пугает, что ветер - встречный, наступит время – за всё отвечу. Но это – после, потом, когда-то - долги, расчёты, дела, расплаты, счета, запреты, обеты, боги, друзья, враги, города, дороги, большие планы, чужие люди, осколки прежде разбитых судеб….А, знаешь, выигравших – не судят – и будь, что будет, – и будь, что будет…. Огонь со мною опасно шутит…. Но – будь, что будет… А жизнь - прекрасна! – звенит и льётся. – И, знаешь, – выбор всегда даётся: Отважным – небо, Пугливым - клеть – Смотри вперёд – И не бойся Сметь. Юлия Вергилёва.
|
||||||
Вот такие - взглядами топят льды. Никакая магия не поможет. Голос - тихий, вкрадчивый, с хрипотцой. Прикует,привяжет,затянет в сети. И потом попробуй держать лицо: голос рвется пленками на кассете... У нее в зрачках - чертовщины воз и безумство зрителей на корриде. Ни следа от позавчерашних слез - ой, да ладно, кто и когда их видел? У нее в душе - то огонь, то лед. Угадай, попробуй - рискни-ка, милый! Чуть не так - до пепла тебя сожжет. До холодной грязи гнилой могилы Выпьет кровь из вялотекущих вен, будь ты хоть какой богатырь и витязь. Вы хотели всяческих перемен? Получите, батенька. Распишитесь. Самой высшей пробы - нектар и яд. Длинный список разного арсенала. О таких не помнят - боготворят... ...а теперь скажи - ты себя узнала?
|
||||||
 знак его /мать его!/ - суть харизма…
он убивает столь обаятельно, что потакаешь его капризам - сам подставлешься…. дышишь часто……. сердце внутри живота клокочет… шепчешь неистово: - да, мой мальчик…… вот повелась же! / а дело к ночи / ночи чреваты…. больны…. суровы - ты обещала ему паденье - падала с криком в постель сугроба, он приносил тебе чай с вареньем, дул на ладошки, касался нежно – ямочек, впадинок, плеч, запястий – и отражалось лилово-снежно в ёлочном шарике слово «счастье» … он, засыпая в глубоком кресле, слушал сквозь дрёму обрывки фильма – а на коленях его принцесса лузгала семечки под Феллини и прижималась по-детски чисто маленькой грудью к его ладоням, он обнимал её, словно птицу, и по-хорошему не неволил… знал, что сама не вспорхнёт случайно, не улетит невзначай в окошко – в ней уживались синица с чайкой, верная сука с повадкой кошки… он созерцателен и спокоен – ровно настолько, чтоб быть опорой в самом бушующем, грозном море, доброю истиной в жарком споре, выкриком, выстрелом, взрывом всплеском, выбор за ней: он даёт ей право так полновластно, по-королевски в маленькой вотчине править балом… © Аманда Моррис
|
||||||
После долгой любви неизбежна усталость. Я теряю себя в разговорах с собою И пытаюсь забыть, что одна, а не двое. Эфимерный поток электронных посланий. Километры дорог. Невозможность свиданий. Многоточия, фразы, цветные обёртки. За улыбкой—улыбка, как будто увёртки. Не умея понять ни себя, ни другого, Полчаса подбирать подходящее слово. А потом, провожая бегущие строчки, Знать: не так. Не о том. Некрасиво. Неточно. Все издержки страстей электронного века. Тихий шепот печали под пленкою смеха. Колебания, страхи, мечты и рассудок. Нежелание выбрать. Неверие в чудо. Снова сводит ладони пустым притяженьем. Ты увидишь меня за своим отраженьем? Говорю не о нужном. Молчу не о многом. Заменяю опять диалог монологом.
|
||||||
И желаешь казаться волшебною каплей; В одиночестве думаешь - дождь - это вряд ли - И считаешь минуты до нового дня. Ты не замкнута - нет! - миллионы друзей, Но оставшись одна, ты грустишь почему-то, Бесконечною кажется даже минута, Это время - скульптурою - ставить в музей. Загораешь под светом неоновых ламп, Ты как бабочка, только живущая ночью. А под утро уносит водою проточной Не лицо, а печально поставленный штамп. Отдаленная близость сверкает в глазах; Иногда ты пытаешься плакать, не плача. Только кровь, только смерть для тебя что-то значат; Поклоняешься с гордостию небесам. Все неважно. Проблемами загромождясь, Даже с жизнью играешь, как где-то гитара. Ты живешь от удара часов до удара И не веришь во что-нибудь, кроме дождя...
|
||||||
Волос непослушные волны. Нет в жизни нош непосильных, Помни, дружочек, помни. Рыжая свежесть тюльпанов, Запах мужской рубашки. Да, все бывает странно. Да, все бывает страшно. Сон не спугнув на ресницах, Завтрак тебе приготовить. Лишь раз Соломон усомнился В памятном "все проходит". Тающий снег на рябине - Крошками сахарной пудры. Не забывай быть счастливой Хотя бы в субботу утром. 
|
||||||
